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Tu dis avoir voulu me montrer de l’amitié quand tu m’as proposé de te rejoindre à la soirée d’anniversaire, où tu comptais au fond me présenter ta nouvelle petite amie, une fille arrivée tout juste de Russie. Mesquinerie cocasse ou simplement vengeance inconsciente ?

Encore aujourd’hui, je me souviens de tes mots : « Laisse couler les choses ». Ta voix est claire dans le silence du petit matin. Tu voulais me parler de patience, du besoin de lenteur, de ne pas foncer aveuglement comme je le faisais autrefois. Il me fallait rester calme, observer, contempler, un peu comme le narrateur de Proust, qui se retirait dans un coin de la pièce et devenait souvent voyeur. Pourtant, ce dernier temps, quand je réalise  petit à petit que la Prairie est le lieu privilégié de la lenteur, et que cette lenteur prend la forme de l’empêchement (le froid qui vous empêche de sortir, les grandes distances qui vous empêchent de marcher à pied), je ne peux retenir un sentiment de tristesse. Cette tristesse recouvre certes la frustration que je ressens de me voir limiter dans mes choix de sortir, marcher, bouger… Deux ans déjà depuis que le paradoxe de la Prairie ne cesse de m’intriguer : d’une part, l’immensité délicieuse du ciel, son ouverture bienveillante, et d’autre part, la terre qui vous limite, qui vous confine, hostile.

Feuilletant un album d’art dans la boutique du musée, j’ai lu que l’artiste Dominique Rey a consacré une partie de sa recherche récente à la question de la lenteur. The art of slowness, disait le texte. L’artiste a mis ensemble un projet sur l’art de vieillir dans la congrégation des Sœurs grises, ces braves femmes qui ont existé au début du vingtième siècle au Manitoba, et qui existent encore aujourd’hui en Amérique du Sud. Il s’agissait ainsi de faire penser aux bénéfices de la lenteur : vie de contemplation, gestes attentionnés, artisanat, jardinage, aide aux enfants… Dans ce cas, être lent(e) est synonyme de vivre pleinement, la lenteur étant vécue comme liberté et épanouissement.